Вы же знаете, как это бывает: глубоко за полночь, тишина, полутьма, спать не тянет, и браться за что-то новое - тоже. И хочется заняться этим простейшим женским мазохизмом: пройтись по блогам и личным страничкам своих бывших, пощекотать что-то в районе солнечного сплетения, наполнить свою тишину чужими голосами.
И вот - первая страница, вторая, третья, и ты никак не можешь узнать тех, кого любила. Треть вышла замуж, треть сменила брюки на юбки и вновь позволяет обращаться к себе в женском роде, треть сделала все с точностью наоборот. Но самое главное - в их жизни не осталось ни следа от твоего присутствия. Ни забытого впопыхах шелкового платочка, ни стихов, ни песен, ни слова, ни единой мысли, словно тебя там вообще никогда не было, словно ты тщетно пытаешься узнать совершенно незнакомого человека. А ты до сих пор хранишь их письма на четырехсотой странице своего бездонного почтового ящика.
читать дальшеИ это изредка (изредка, хвала небесам) кажется мне самой несправедливой вещью на свете:

Жаль, в моих смс-архивах программы нету,
Что стирала бы слой отмерший в режиме "авто".
Я читаю "ну я же рядом с тобой" - а это
Уже неправда.

Недействительные талоны; ущерб немыслим.
Информация неверна; показанья лживы.
Он писал мне "я тут умру без тебя", но мы с ним
Остались живы. (с) Вера Полозкова.

Мне кажется, было бы куда честнее, если бы мы действительно умирали с погибшей любовью: как пчелы умирают, лишившись жала, так и мы могли бы умирать, оставив внутри кого-то свое сердце. Но нет же, мы выживаем, мы живем, и это правильно, и так надо, и чтобы с нами стало, если бы все падали от первой-второй-третьей любви, и мы продолжаем твердить "последняя", "навсегда", "я умру без тебя"... меня в последнее время ломает от этих слов - словно стакан лимонного сока залпом. Потому что на самом-то деле никто не умрет.

И вот ты продолжаешь набирать адреса чужих id, и внутри так мерзко, словно после долгой ночной пьянки, и утром непременно случится эмоциональное похмелье, и ты уже ничего толком не ищешь...
...а потом через подругу друга подруги однокурсницы натыкаешься на ЖЖ славной, милой, совершенно забытой тобой девочки-на-пару-недель, и у нее в интересах, через столько лет, до сих пор робкое "кудряшки-кудряшки". Кудряшки. То есть ты.

И ты понимаешь, что во всем этом был смысл.